Один вопрос или десятки, сотни, тысячи?
Все они захламляют голову, вонзаются в сознание, взрываются. И послевкусием осколков каждую секунду заставляют что-то сжиматься и тлеть внутри. Стёртые в труху ожидания.
Ожидания, что ты ответишь на все мои незаданные вопросы.
Я знаю, как ты выглядишь, где живёшь, с кем общаешься, чем занимаешься каждый день, я знаю запах твоего одеколона, знаю твоё любимое кафе, знаю, какую музыку ты слушаешь, знаю твою любовь к кофе, знаю твои бессонные ночи и, как следствие, твои красные глаза.
Знаю, что тебя никогда не волновали мои мечтания и чувства, знаю, что тебе просто нужен «кто-то», знаю, что ты снова проигнорируешь меня, если я стану лишь чуточку серьёзней.
И знаю, ты не поверишь, если скажу, что мне интересны твои принципы, рассуждения, ощущения. И даже, если я задам тебе все эти вопросы, ты не ответишь мне.
Потому что это ложь, а ты всегда знаешь, когда я лгу.
Я всего лишь эгоист, который хочет услышать эти вопросы в свой адрес.